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En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios. En mi ciudad los niños violan unicornios.

Una vez un niño me violó. Él no era inocente y yo no era un unicornio.

Pd: No son maniquíes, son estatuas degradándose.

Pd2: Por favor, un poco de café y tv.

Pd3: Una vez maté un unicornio, lo siento.

Ar-tú Di-tú

La dama del transformador de corriente

La conocí en un momento conflictivo. Tenía problemas con su madre (no muchos hijos perdonan el asesinato de su padre). Vivía sazonada de una agitación tal que producía estática el acariciarla. Sus ojos uvas, sus manos deslumbrantes viudas negras, su cabello peluca medusa, sus senos gotas  en suspensión musical,  su voz canción sin compás fijo, su todo solo ella…

Ahora trabaja para algunos psicoanalistas como ayudante conceptual. Creo que sigue igual, pero algo no me deja considerarla como antes.